Продавец рассветов

Стою я утром на углу— Тут всё обычно: перекрёсток, бетон,
какой-то дед продаёт зарю, пряча её в полах пальто.

«Купи рассвет! За дешёвый прайс! Свежий, как хлеб, аромат лугов!»
Смотрю — в руках у него горстями блики из туч и осколки снов.

Ну кто купит это? Кому он нужен? Солнце же само бесплатно встаёт!
А дед, как дятел, заладил: «Купи, родной! Он тебя спасёт!»

И я купил. Пусть, думаю, будет. Но дед оказался не прост:
Рассвет оказался с изъяном: Над городом дым, и не видно звёзд.

Дед же ушёл, растворился в каплях, только что был, и вот его нет,
Но я теперь каждое утро встречаю свой собственный рассвет.